martes, 15 de agosto de 2017

Caleidoscopio



Un cisne azul de vidrio de Murano,
un juego de té chino,
una boa de plumas,
seis postales
que a nadie se mandaron...

...un candelabro de cristal de roca,
un abanico , que apenas si se acuerda
de su lenguaje críptico,
cuatro naipes marcados
un puñal,
que guarda todavía el olor de la sangre.

Todo junto y revuelto
metido en una caja de embalaje
sin que nadie jamás
se haya tomado nunca la molestia
de etiquetarlo:
" FRÄGIL".

Peripecias ,
las justas,
acopio de prudencia ,saber y cicatrices...

Lo normal en un viaje sin cuaderno de ruta
y escaleras abajo.

Ya hasta la luz me duele.

Llega,
quizás para salvarme,
y al lamer mis heridas me descubre,
un universo lúdico , feliz, caleidoscópico,
mil mágicos encajes de alegre colorido,
tejidos con candor recalcitrante

Todo es cuestión de fe
y de arriesgarse
a quedar a merced de la sorpresa

De cerrar bien los ojos...

Y luego mirar dentro



Torre de cristal


Más allá de los márgenes construyo
mi torre de cristal, mi estrafalaria
guarida de apariencia carcelaria,
a base de amasar miedo y orgullo.

Urdo en ella una vida imaginaria
en el reino apacible del arrullo
en la que me extravío mientras huyo
del mundo de manera voluntaria.

Desde fuera parece un glamouroso
estilo de existir ,que abrazaría
sin poner objeciones el más necio.

Aquí dentro se impone un insidioso
 olor  acre, que cuenta qué agonía
es que la soledad sea su precio.




Mañana ( Tangos)



Mañana, mañana...mañana.
Siempre dices que mañana.

Cuando te pido dinero
siempre dices que mañana,
y así, un día por otro,
tú nunca sueltas la lana

No quisieras que creas que yo te quiero
más que por tu persona por tu dinero,
pero hay que reconocer que ,quieras o no,
vamos digo yo,
para muchas cosas es lo primero.

¿ Cómo quieres que te ponga codornices pa comer?( bis)
Con los tres euros que tengo un potaje te pondré
Potajito te daré.

No te pido para oro
ni tampoco pa brillantes
te pido pa dos zarcillos,
pa cuatro peinas ,
un mantoncillo
y una falda de volantes.

Tu sería el hombre más orgulloso
yendo conmigo del brazo, tan bien vestía, tan elegante,
si no fueras un roñoso.

No estás en tu juicio sano,
mira que ahorrar con empeño
para presumir de anciano
de “dodotis” de diseño.

Anda y no seas agarrao,
gástate conmigo lo que has ahorrao,
que nunca se ha publicao
de ningún finao
que se haya llevao
ni poco ni mucho pal otro lao,
ni un real ni medio pal otro lao.
Que no es buen criterio,
Emeterio,
volver forrao de la feria,
vivir nadando en miseria
pa ser el más rico del cementerio.
Es muy mal criterio,
Emeterio,
ser el más rico del cementerio.


Con gusto , ni das la hora,
lo tuyo ya es un exceso,
que me dices que mañana,
aunque te pida dos besos.

Tu ruindad es un demonio
que nos puede arruinar,
no prospera un matrimonio
con tan poco que gastar.
Óyelo, en algunas cosas
nunca es bueno escatimar,
si escasean en tu casa
buscas en otro lugar...

Mañana, mañana... mañana...

Pues , mira, por Dios te juro,
y soy muy buena cristiana,
que si es que mañana enviudo
no pienso guardarme ni un beso , ni un duro...
ni un cante , ni un baile, ni un beso, ni un duro...
tiro la casa por la ventana,
por estas, lo juro,
ni un cante ni un baile, ni un beso ni un duro,
por estas lo juro,
tiro la casa por la ventana,( bis, bis, bis...)










Sentencia ( Petenera)


¿ Dónde estuviste anoche,
que a rondarme no viniste?
Y yo no pude dormir
de cómo estaba de triste.

Dicen que de madrugada
te vieron junto a otra reja,
no culpes a las vecinas,
que la Luna me lo cuenta.

Si me quieres ,dímelo,
o dime que no me quieres,
quiero escuchar de tus labios
mi sentencia a vida o muerte.



lunes, 14 de agosto de 2017

Ültima etapa


Que a veces no recuerde
lo que estaba pensando,
no es tan grave...

...el presente
no es un tiempo risueño,
ni se escuchan repiques de campanas
celebrando victorias.

Total, a quién le gusta
recordar que vivimos de milagro,
que volvemos cansados de la feria,
ya de capa caída ,sumando las derrotas
en franca retirada.

Tampoco sale a cuenta
dar vueltas a las cuentas del pasado
multiplicando culpas y nostalgias.

La vejez no perdona
se ceba con tus huesos ,
tu piel, tu lozanía...
y en cuanto te descuides
acaba corroyendo tu esperanza.

Solo hay una cosa que mejoran los años,
poco a poco te vuelven
más tibia la mirada.

Más transparente y limpia ,
predispuesta ,
a ver bien lo que importa.

Y a ser el fiel reflejo
de la ambición del alma,
que sabe lo que toca
y últimamente aspira a desuncirse
de todas sus querencias
sin dolor y sin ruido.

Poner rumbo a un espacio evanescente
en donde abandonarse descuidada.

La vida ,es lo que tiene,
no se detiene en muchos miramientos...

No queda más tutía
que intentar disfrutar de todas sus etapas.







Días feriados


Hoy debería ser
uno de esos días luminosos
en el que el aire es tan transparente
que si siquiera pesa y va impregnando
el pecho de la gente de exquisitas
fragancias hechiceras.

Y sin embargo aquí estoy yo, sofocada
en acidez granítica y en sórdidos rumores.

Hoy debería ser un día amanecido
para fluir por cauces satinados
de plácida tersura
entre goces sencillos hacia ocasos serenos
y no este resquemor
de sangre descarriada.


Hoy debería ser una noche de esas
en las que a nadie acecha una congoja
en las que solo cabe concebirse
preñado de la más pura ilusión
y rezumando albricias

Sembrar de paradojas
los solares de sal,
donde los años
fueron depositando como un légamo
perdidas esperanzas
y domesticidad,
así es la vida.

Y ,luego, cosechar contrasentidos.

¿Cómo se puede recordar aquello
que  jamás se vivió?

Sadismo puro,
con tal de atormentar nuestro retiro,
fiel la memoria del envés del éter
guarda la imagen de las emociones
que casi ni supimos que soñamos.

De qué modo se vuelve
un angor insufrible la añoranza
por todo aquello que nunca se perdió,
pues nunca se ha tenido.





El don de la violeta




Dicen
que pensar es vivir
la existencia, exprimiendo su plenitud con saña.

Yo sé que es desvivirse
intentando entender el sinsentido.

Pienso
en en urgente afán con que despierta
tanto animal al alba ,obsesionado
por ver anochecer , casi saciada
el hambre
y sin haber sumado heridas indelebles
sobre su corazón.

Pienso
en el ingente esfuerzo desplegado
por el oscuro barro para darnos su obsequio
menudo y exquisito,
la humilde violeta
con su fragante don , para que el pie
se pueda permitir hacer desprecio
de su fragilidad.

Pienso
en tanta , tanta luz desperdiciada
y lloro sobre un mundo concebido
de un modo tan hermoso para ser testimonio
de lo absurdo y lo cruel,
lo atormentado....

Y pienso que no tengo
más ganas de pensar

Dulce rumor




El camino es tan sobrio
que incluso las púas que le erizan los márgenes
pueden llegar a ser un aliciente

¿ Quién duda que las zarzas en que brotan
las tibias flores cárdenas, ahogadas en suspiros
no acaban por prestarle un toque de emoción?

Vamos dejando en ellas
tantas ruines hilachas
de una vida raída, que sabemos de sobra
que no tiene remiendo...

Tantas tiernas esquirlas de ingenuidad maltrecha,
tantos rostros amados
condenados a ser cubiertos por el polvo
infame del olvido,
tanto beso sin dueño
tanto abrazo en el aire
tanto inútil latido, cansado de seguirle
el ritmo a un desmayado y triste corazón...

Ponerse a hacer balance
de todo lo que queda detrás es un arqueo
abrumador e ingente en que todo son pérdidas.

Mirarlo es condenarse a ser río de lágrimas
hasta que el tiempo acabe
por exprimirle los últimos resabios
del amargor a un alma , que acabó convertida
en estatua de sal.

*****


Pero aun así a veces ocurre lo impensable:
de pronto trina un pájaro.

Y un rayo de Sol,lujo y sonrisa,
irrumpe en el paisaje ,llenando de tibieza
el aliento aterido de este día lánguido
de finales de otoño.


Y toca lo que toca, seguirles la corriente...

Dejarte engatusar por el señuelo
de la futilidad,
abandonarte..

Permitir que te asalte de improviso
ese instante especial , indefinible,
en que todo parece coherente.

En que de dentro brota
ese dulce rumor,
que nos inunda
de una extraña paz inusitada.

De esa sensación de desamparo
y aceptación,
que en todo se asemeja 
a como me imagino que debe ser el tacto
 de la felicidad.







Diáfana armonía


Supongo que hay siempre un sitio en el espacio
para cada ecuación, cada teorema,
cada número primo,
cada aleph.

Para cada suspiro que supuran
los pechos devastados.

A ti y a mi , no hay modo
de hacer que respiremos al unísono.

Somos dos notas tristes ululando
en mitad vacío
que no encuentran compás ni partitura.

Sospecho de algún dios,tan despiadado,
que nos inspira la idea incoherente
de que dos versos sueltos
pueden soñar unirse en un poema

Que después, malicioso, nos oculta
las claves de tal lírica.

Vivimos
la compulsión de andar desgañitándonos
entretejiendo desafinaciones.

Quiero creer que existen
los mundos paralelos
donde la luz consigue felizmente
mirarse en su reverso irrepetible

Que cada acento goza de ese instante
en que logra vibrar junto con otro
en diáfana armonía .

Que antes de ser ceniza silenciosa
cada par de criaturas desdichadas ,
soñadores de auroras que iluminan
un día en que su amor sea posible
se redimen a dúo.

Se miran a lo ojos y al fin hallan
para tanto dolor algún sentido .




Carencias



Echo en falta unos brazos, para asirme
a la vida, tan ruin, con avaricia
y un pecho acogedor , que la franquicia
de su confort me ofrezca, en que dormirme.

Necesito una boca , esa caricia
de su beso ,capaz de seducirme,
y una voz cordial que reafirme
mi valía envolviéndome en su albricia.

Yo, que me reconozco en mi carencia
la más frágil y mísera criatura
hay  algo en que reboso competencia.

Me sobra devoción para adorarte
Me sobra la pasión y la ternura
y tanto, tanto amor que regalarte...




That is the question

Acaso
me equivoqué de oficio.

Dotada como estoy
para entregarme a fondo a todo aquello
que sea poco práctico
quizás hubiera debido dedicarme
a ser equilibrista,
a dar el espectáculo gratuito
de columpiarme sobre la cuerda floja
de mis contradicciones.

O a ser afinadora de los cañaverales,
profesora de canto de los pájaros,
sexadora de ángeles , pastora
de sueños desvelados,flautista
de Hamelín que convoca y ahoga en el río
mil presagios oscuros .

Instructora de vuelo de vilanos...
. pirómana,
bombera
especialista en encender pasiones
y en apagar, a base de suspiros,
sin demasiado estrago ,los destellos
de fuegos fatuos que la ilusión enciende.


Estoy cansada de ser taxidermista
de emociones ,
de hurgar
como un cuervo en mis vísceras vaciando
sus íntimos humores, de exprimir
hasta el último adarme de su esencia,
así me cueste lágrimas ,
de hacer de cada gota de su sangre
una gema granate que refulja
si con ello consigo
dotarlas de una pizca de esplendor.

De vivir rodeada de cadáveres
armados con palabras ,
palabras y palabras...

De fingir
que porque ellas ahora solo son
disecadas bellezas que no sienten ,
cada trozo de mí en el que un día
nacieron a mordiscos
no nota ya dolor.

Es un oficio poco glamuroso
este de ser poeta.

Nadie , nunca jamás,
que esté en su sano juicio sin más lo elegiría.

Pero es que no hay opción de rebelarse.

Serlo o no serlo.

Esa
es, por suerte o desdicha, la cuestión.