Miradas

Ya no puedo mirar,

sobre los ojos

deflagran las imágenes

y se clavan urentes, como astillas

cargadas de crudeza

e inhumanidad.

Será porque los años me han ido ablandando,

será porque la estampa

a base de insistir y repetirse

ya ha colmado

mi pozo confortable de apatía,

pero es que ya no puedo

mirar sin que a mis párpados se asome

a chorros la tristeza.

Y no es por ese niño

que me mira a través de sus pupilas nítidas

repletas de inocencia inconsolable

y de estupefacción,

ni es por eso anciano que comprende

y maldice en silencio

y acepta y me mira

al tiempo que dispara su denuncia

desde la hondura de su desvalimiento.

No es  solo por ellos,

por todos esos hombres que padecen

porque otros lo mandan ,

ni es por esas madres

que cuidan sus retoños con amor

a sabiendas que no tienen futuro

por lo que hoy derramo mis lágrimas a mares.

Es por todos nosotros,

que no somos capaces de hacer de nuestros brazos

el puerto más seguro,

de lograr que germinen

semillas de justicia

sobre el solado pétreo de nuestros corazones

por conseguir que algún día florezca

radiante la esperanza.

De mirar de una forma compasiva

o, en su defecto,

de arrancarnos los ojos.

Si los dioses se abstienen, por distantes,

que los cuervos decidan qué ha de hacerse

con el hiriente escándalo de que los hombres sean

los lobos más rapaces de los hombres.

Es por eso hoy mi llanto,

aunque sepa de sobra

que de bien poco sirve.

Ni siquiera es consuelo, por el río

del apresuramiento de la vida

se aboca prontamente en ese colosal

océano de olvido, el gran liberador

de todas las miserias.

Lloro por cada uno 

y no lloro por nadie.

Más que nada es por mí,

que ya no puedo

soportar que me abrume la piedad impotente.

Mirarme en el dolor de otras miradas

sin sentir que me muero de pesar.

De amargura...

De rabia.

De vergüenza.