Cainitas

Decidme:

¿ Quien habrá entre todos nosotros

que pueda proclamar que no siente en sus manos

la infamia de la sangre?

No es preciso

blandir la piedra ni empuñar la daga,

ni sentir cómo fluye, rojo caudal de vida,

buscando el piel a piel,

hasta que te perturbe su tacto pegajoso,

dejando su  olor acre

tatuado en tu memoria.

Basta tener el corazón apático,

asentado en tibieza,

y los ojos dispuestos a mirar

hacia el encuadre que más nos retribuya

y menos mortifique.

Después, basta  que el mundo

 siga girando al son de sus rutinas.

La intolerancia tiene muchas caras

con multitud de aristas

y todas con su filo,

los odios proliferan

lo mismo que las setas en Noviembre,

los bombarderos y las escopetas,

las carga -es vox pópuli- el diablo,

y siempre hay un loco, un malvado, un idiota...

dispuesto a dispararlos.

El aquelarre cruento está servido.

El cielo seguirá, en un rapto patético,

bramando la pregunta retórica de siempre:
¿ Qué has hecho con tu hermano?

Pero somo cainitas

redomados, pragmáticos, curtidos

por milenios de práctica.

Sabemos como nadie

esconder bajo cúmulos de excusas

montañas de quijadas.

Disimular el rostro ardiente de vergüenza,

refrescándonoslo

con unas cuantas y baldías lágrimas.