Fruto

Se nos fueron muriendo todas las ilusiones

como flores tempranas heridas por el hielo,

acaso no pusimos el suficiente celo

en proteger sus pétalos de roces y abrasiones.

O quizás nos ganamos la ojeriza de un cielo

amarillo de envidia ante las bendiciones

que el amor nos brindaba y las delectaciones

que con solo mirarnos propiciaba el martelo.

Aunque lo más probable es que es solo un camelo

el querer que perdure y que todos sus dones

están predestinados a servir  de escarpelo.

Como esquirlas brillantes de un quebrado espejuelo

que inocentes se clavan en nuestros corazones

y le ofrecen su fruto granado al desconsuelo.